Jueves en tu terraza

[Entre líneas, suenan poemas de Lupe Gómez]

Suena el primer acorde de la lluvia,

vías de tren entonan caminos de idea y vuelta en la guitarra.

Estamos en la ciudad sin mar entre olas pétreas.

Somos la cresta , nuestros versos espumean.

Parecemos poetas.

“Namorarme,

Abrir a loucura

do poema”

Nuestras artes copulativas

hacen el amor al Arte.

Guitarra y poema

esculpen y escupen esculpen y escupen

un lenguaje tan nuevo

-de palabras antiguas-

que ni se llama lenguaje.

Nos llama.

Al pie de la Letra,

besamos su mano,

y versamos:

La voz escribe en el viento

esencias

De una noche de dos.

“Sempre o vento,

a metáfora”

Cierras los ojos,]

[los abro en otros ojos.

Abres los pulmones…]

[En un

boca-a-boca

exhalo

los versos

de dos

mano-a-mano.

“Coa traxedia de ser

pequenos e sentir

un amor grande”

En la sonata eterna vamos a morirnos de poesía.

La Realidad se desviste coronas

mientras nos vestimos de respuestas que preguntan.

Danzamos sentadas

para una no-luna de pie.

No hace falta tanto público para tanto que no-decir:

Cinco vocales, cinco sentidos.

Entre dos, brilla apagada una luz,

el poema suena a silencio

y tú haces los coros,

y yo…

-sólo quería leerte y pronunciarme-

“Rachar as cordas vocais.

Abrir o incendio.

Bailar. A poesía

é matar. Morrer.

Berrando. Co estómago

aberto, para que entre

en nós o mar.”

Parecemos el poema más hermoso esculpido en sólo dos versos.

Estamos en el poema más hermoso esculpido en sólo dos versos.

Somos el poema más hermoso esculpido en sólo dos versos.

Determinamos subvertir términos:

De artificial a arteficial.

De superficial a superficcional.

Crear poesía es lo mínimo que podemos hacer en el suma y sigue de

tú y yo tú y yo tú y yo tú y yo tú y yo

“Sen que ninguén

nos vexa, darlle

unha patada

ao mundo”

La guitarra

ajena al Mundo

ajena incluso

a ti

a mí,

desgarra el poema

lo desmiembra.

Versos por la terraza

sangrando metáforas

en la escena más bucólica.

“Busco

a beleza, no lixo,

No sol, na tarde

que cae sobre

os meus ollos”

Menos tú y yo,

iguales en esta suma de -llámalo “arte”-,

el resto del mundo multiplica realidades

dividiendo irrealidades.

Suerte que entre tanta operación matemática

a corazón abierto

Quedan nuestras letras

a corazón entreabierto,

como la puerta de tu terraza.

“A miña vida é

un decorado.

Non quero ser tan doce,

quero ser violenta.

Quero berrar rompendo

a voz. Os poemas atan

o meu corpo, facéndome

libre”