KAUriosidades

Máis canela, máis crema de orujo

2010-01-18T10:09:00.001+01:00

Otro abrazo de lo literario con lo periodístico, en la página 2 de este enlace.

Parte do tempo -en segundos-

2010-01-09T17:29:00.004+01:00

(n/l)évame contigo.

Aquí igual tería que ir unha imaxe, pero quedou toda nas nosas retinas.
Pero hai música.

Fóra da literatura, a literatura mesma

2010-01-06T21:00:00.002+01:00

Presentación-Roteiro do poemario de
Rita Rodríguez e Bárbara G. Vilariño

Despois de ano e pico coa teima esta, decidimos imprimir unhas copias e, tal como xurdiu a idea, levala de bares, recitala cos que queirades vir, e se queredes, a obra, por 4 euros.

CANDO: sábado 9 de xaneiro.
ONDE: Patachim.
HORA: 22:00 horas.

Leitura entre liñas

2010-01-03T20:58:00.005+01:00

Simetría imperfecta, pero simetría. Importa o concepto, non que sexa a libraría Lello e Irmao do Porto, máis famosa pola súa estructura que polo seu contido, para algúns.

Para nós, o contido.

Tampouco importa que a foto sexa da ponte dunha Constitución, mesmo do ano pasado. Tan anacrónica e tan a conto desta historia.
Tampouco importa que publique moi de cando en vez.
A próxima, xa no novo aloxamento web, dicíndolle aburiño ao Kaukisella que durante tanto tempo amparou a miña creación artística.

Estou tan impregnada de lirismos que xa non sei se isto é un diario.

...

2009-03-01T18:01:00.003+01:00

Páxina en

[de]construcciÓN

Reformando e deformando para que disfrutedes dunha fartura de literatura. Podédesme seguir ou camiñar á par facendo click en:

Fotografía:
Esflog
Flickr

Xornalismo e crítica:
El Segundo Renacimiento

Podcasting:
KAUriosidades podcasting

...

Tren Santiago-A Coruña

2008-11-21T17:56:00.000+01:00

Otra vez haciendo lo mismo: algo distinto.
Adicta a lo que dicta la Emoción
transcribo miradas al arte,
conversaciones candentes entre hielos de cubatas,
apuntes sobre teorías imposibles de practicar.

Tómame otra vez el pulso,
que por pulsar teclas no estoy más viva,
que por este impulso de profundidad
estoy cavando bien hondo mi sosiego.

Déjame, arte, déjame.
No quiero seguir pariendo tus abortos.
La poesía no pinta nada en el mundo
y la pintura no me dice nada.
Y que tú, tan llena de poesía,
te vacíes de silencios...
...No, no, no, no, no, no.

No escribo bien,
la caligrafía de mis sentimientos es
temblorosa
pretenciosa
impasible
dura
fría
fanática.

Algún día me mataré,
yo la del lado de lado del espejo,
el primer reflejo de este juego de egos.
Y si tuerces a la derecha,
desde mí,
a ti,
mi corazón.

Olvida toda irrealidad de este poema,
toda diferencia de la imaginación es pura coincidencia.

Aún me queda tren recorriéndo kilómetros de segundos.
Me duelo, en duelo conmigo misma.
Curarse heridas es hacerle un favor al enemigo,
aunque a la vez sea un amigo.
¿Otra vez con la maravillosa mierda de la poesía?
El tren grita que me calle.
Los pasajeros se transforman en peatones al cruzar la calle.
Verde cruzas. Rojo paras.
¿Y qué hacemos con el verde de mis ojos?
¿Por qué lo interpretaste como un derecho a entrar siempre que quieras?
La cerradura blanda.
La cama es rutina.
Despierta y sin ti, sigo durmiendo contigo.

Robo en un museo

2008-11-02T16:33:00.002+01:00

Salimos del Arte maniatadas con nudillos.
.
.
.
Nadie se dio cuenta de que había robado una de las obras más bellas que nunca expusieron.

Jueves en tu terraza

2008-10-29T17:15:00.003+01:00

[Entre líneas, suenan poemas de Lupe Gómez]

Suena el primer acorde de la lluvia,

vías de tren entonan caminos de idea y vuelta en la guitarra.

Estamos en la ciudad sin mar entre olas pétreas.

Somos la cresta , nuestros versos espumean.

Parecemos poetas.

“Namorarme,

Abrir a loucura

do poema”

Nuestras artes copulativas

hacen el amor al Arte.

Guitarra y poema

esculpen y escupen esculpen y escupen

un lenguaje tan nuevo

-de palabras antiguas-

que ni se llama lenguaje.

Nos llama.

Al pie de la Letra,

besamos su mano,

y versamos:

La voz escribe en el viento

esencias

De una noche de dos.

“Sempre o vento,

a metáfora”

Cierras los ojos,]

[los abro en otros ojos.

Abres los pulmones…]

[En un

boca-a-boca

exhalo

los versos

de dos

mano-a-mano.

“Coa traxedia de ser

pequenos e sentir

un amor grande”

En la sonata eterna vamos a morirnos de poesía.

La Realidad se desviste coronas

mientras nos vestimos de respuestas que preguntan.

Danzamos sentadas

para una no-luna de pie.

No hace falta tanto público para tanto que no-decir:

Cinco vocales, cinco sentidos.

Entre dos, brilla apagada una luz,

el poema suena a silencio

y tú haces los coros,

y yo…

-sólo quería leerte y pronunciarme-

“Rachar as cordas vocais.

Abrir o incendio.

Bailar. A poesía

é matar. Morrer.

Berrando. Co estómago

aberto, para que entre

en nós o mar.”

Parecemos el poema más hermoso esculpido en sólo dos versos.

Estamos en el poema más hermoso esculpido en sólo dos versos.

Somos el poema más hermoso esculpido en sólo dos versos.

Determinamos subvertir términos:

De artificial a arteficial.

De superficial a superficcional.

Crear poesía es lo mínimo que podemos hacer en el suma y sigue de

tú y yo tú y yo tú y yo tú y yo tú y yo

“Sen que ninguén

nos vexa, darlle

unha patada

ao mundo”

La guitarra

ajena al Mundo

ajena incluso

a ti

a mí,

desgarra el poema

lo desmiembra.

Versos por la terraza

sangrando metáforas

en la escena más bucólica.

“Busco

a beleza, no lixo,

No sol, na tarde

que cae sobre

os meus ollos”

Menos tú y yo,

iguales en esta suma de -llámalo “arte”-,

el resto del mundo multiplica realidades

dividiendo irrealidades.

Suerte que entre tanta operación matemática

a corazón abierto

Quedan nuestras letras

a corazón entreabierto,

como la puerta de tu terraza.

“A miña vida é

un decorado.

Non quero ser tan doce,

quero ser violenta.

Quero berrar rompendo

a voz. Os poemas atan

o meu corpo, facéndome

libre”

Lirismo on the rocks [Homenaje a Lucía Aldao]

2008-10-26T02:09:00.003+02:00

Escúchame recitarlo AQUÍ

Era la noche perfecta.
Botellas acariciándose reproducían la sonrisa que no dejabas soltar
ni saltar ni saltear, ni asaltar.
Salitre en mis dedos.
Son cosas de dos, cantaste
y el mundo de perfumes y camisas blancas planchadas por mamá
-o la santa corrección política de papá-
ese mundo
se pintó con una luna que sí sonreía.

Niña mimada por mi hada,
vas a morir de cosas superfluas
vas a vivir de cosas poéticas
tan superiores a los bajos fondos de mi pantalón.
Los talones soportan los engranajes de los tacones.
Te comerá un cáncer de páncreas
o un cáncer zodiacal.

Somos la generación de los casi 90-
sesenta-noventa.
Vamos a comernos la anorexia.
Vamos a presionar la simpleza del complejo químico de la depresión.
Perdonadme los versos,
tengo un problema de expresión:
Sólo sé hablar los poemas,
no escribirlos.
No escribirlos es de locos,
de gente normal es no leerlos.
Dejad de escucharme
antes de que sea demasiado tarde para que siga el engranaje de cada mañana
levantándole las faldas al calendario.

¡Si es que no!
Estoy tan calmamente desquiciada por
mis poemas
como por tus poemenos.
Estas únicas dualidades de… de nada, joder.
Vaya puta mierda de palabras combinadas en nada.
Te estoy escribiendo la fealdad más bella del mundo,
Aquí entre copas de vodka y de árboles.
Pero nena, la verdad
te la digo con un poema mentiroso:
Donde esté un cubata,
que se quite un soneto.

Escúchame recitarlo AQUÍ

Ma(r/n)chando un(a de) poema

2008-10-14T11:18:00.000+02:00

Es probable que hoy
estés inspirada
por ayer.

Te has preparado una buena rutina de desayuno,
te has impregnado de tu fragancia favorita.
[impregnándote con este método de belleza en cadena a otras compradoras compulsivas de estereotipos "femeninos"]

Hoy tienes mariposas en el estómago,
aunque yo las llamaría
vísceras rumiando la muerte.
Pero tú,
tan poco vulgar cubata en mano,
tan sobrenatural entre androides artificiales,
oh, oh.

Entre el escote lleva versos.
Entre la boca lleva besos.

Sus encantos "femeninos"
crean
desencantos "masculinos".

Ella se recrea en su gusto por las palabras.
Abracadabra, ¿habrá palabra que defina su magia?
["Puta" queda muy mal en un poema]
La magia de las drogas de diseño
para futuras parejas compradoras de IKEA.

Siento decirte
-líricamente-
que las palabras no llevan instrucciones para construir
poemas.

[Tranquila, la gente no sabe de este lenguaje de personas,
tu ficción real puede seguir haciendo fricción con mi irrealidad de seguir creyéndote]

Imaginando música

2008-08-18T01:24:00.005+02:00

ResultaDOS

2008-06-22T18:13:00.006+02:00

Que me das igual.

Tú

Yo

http://www.goear.com/listen.php?v=e9880e3

http://es.youtube.com/watch?v=Rv-MFKstFis

Declaración dunha novata

2008-05-25T01:34:00.005+02:00

Vouche dicir que te amo sen dicilo. Por que? Porque o que sinto sae do común para entrar nunha nova forma de sentir: perfecta, suave, doce, paixonal, renovadora…

Pois iso, ámote.

Aps.

Intenteino.

||| tradución ao español |||

Te voy a decir que te amo sin decírtelo. Porque lo que siento sale de lo común para entrar en una nueva forma de sentir: perfecta, suave, dulce, pasional, renovadora...

Pues eso, te amo.

Aps.

Lo intenté.

[Esta declaración non gañou o linguadeamor 08]

Entre(re)tengo

2008-05-03T01:00:00.001+02:00

¿De qué sirven los poemas
si poetizo sutilezas
para nunca declamar
la verdad de tu belleza?

Las palabras quedan cortas,
los suspiros quedan largos,
y yo sin punto intermedio
a ti te meto en medio.

Me entretengo
y no te tengo,
entre tu pelo,
nos retengo.
Entretiempo,
tú y yo
...
(falta un verbo)

Verso no es igual a beso:
multiplico mis silencios,
me divido y me contengo.
Y tú hablas lírica convexa.
Y yo...
(esta canción aquí se queda sin letra)

Tampoco vale de nada contar-cantar-narrar que nada pasó sino todo,que permanece entre nosotras lo que con el tiempo se destruye a contratiempo, contracorriente, y me electrocuto midiendo el ritmo de tu pulso. Así, entre acordes te retengo, entre poemas soy consciente de que una vez más, una vez menos, no te tengo.

Resaca de San Valentín

2008-02-15T12:55:00.005+01:00

Escucha este poema haciendo click aquí

La caricia
tiembla
sólo de pensar en sí misma.

Los dedos
dibujan la silueta de un teclado imaginario
sobre tus ojos,
ojos
mirando el vacío de los sueños,
yo los lleno con tu completa presencia.

Tu fase REM
acelera el disparador de mis ojos:
respiración
*click*
movimiento leve de cuello
*click*
suspiro
*click*

Geografía perfecta de las emociones,
deambulo encontrando
las texturas del enamoramiento.
Siento pena por no poder temblar
hacia tu pensamiento,
sólo es una de las infinitas partes limitadas de ti,
pero haré a mis dedos callar,
sigue soñándonos.

Escucha este poema haciendo click aquí

No voy a negar

2008-02-12T16:21:00.000+01:00

No,
no voy a negar que de tus palabras aprehendí la musicalidad,
de tus hechos y tu vida las metáforas:
Los versos,
prosa partida,
salieron de la unión de miradas.

Si
yo no sé crear poesía
no
será porque no hayas inspirado hasta a esta ciudad
por la que te mueves,
por la que entre calles
formas versos con tu andar.

No voy a negar
tu capacidad de reafirmarte,
sensible, firme, dulce razón,
mecanizado corazón,
tus
venas
arterias,
versos del poema de tu cuerpo.

Abnegada historia masculina
no niega el SÍ de las mujeres.
No te niegues
lo que tu SÍ eres:
modelo, estatua, heroína,
postmoderna con valores de antiguo.

Y yo
tuve la excepción de valor contiguo:
incalculable divisa sentirme contigo.
Y tú...

Tú me enseñaste poemas,
tú, toda tú,
no voy a negarlo,
toda tú un género literario.

Declaración postmoderna

2008-01-25T19:35:00.000+01:00

He dejado crecer el amor.
He dejado (de) creer en el amor.
He dejado de crear (por) amor.
He dejado decrecer el amor.

Yo tampoco le encuentro mucho sentido,

pero serán errores pragmáticos postmodernos:
políticos, periodistas, científicos y demás realeza racional nos hacen confiar en navajas multiusos
para que
psicoanalistas, médicos naturistas, artistas y demás realeza reaccional nos hagan confiar en sentimientos multiusos

¡Qué cantidad de ideas, ideales, imágenes, imaginarios, Personas y personalidades, (a)mares, gente que escribe y lee libros, gente "libre", web 2.0, retiro espiritual...!
¡Qué cantidad de tonterías tan bien dichas!

"Con el dolor podemos hacer dos cosas:
Convertirlo en odio, rencor...
O elaborarlo, sublimarlo y convertirlo en crecimiento, poesía, literatura, solidaridad con las víctimas."
CRISTINA PERI ROSSI

Propósitos de Fin de Año

2007-12-31T19:45:00.001+01:00

¿Propósitos para el 2008?

Enamorarnos.

Pero claro,es un propósito para algo más que un año...

Sonrisa polifacética

2007-12-18T14:24:00.000+01:00

Caras,
máscaras más caras que las cruces
plantadas en tu ausencia
destinadas a remendar un R.I.P. en tu olvido
o
preparadas para rezar por tu recuerdo.

Caras,
para las amigas,
caras
para los amigos,
caras
para las conocidas,
caras
para los conocidos,
caras
para la familia,
caras
para la amante,
caras
para el trabajo,
caras
para mis pasiones.

(Puedo considerarme, entonces, polifacética)

Oh,
el qué dirán.
Oh,
el qué diré.
Oh,
el qué me dirá.

Y sin embargo, en todos mis rostros se refleja
el Único Gesto,
gestor de todos mis sentimientos:
Mi literatura,
mi único espejo.

.

.T.a.q.u.i.g.r.a.f.í.a.

2007-12-07T17:12:00.000+01:00

:
Joder
:
Hostia
:
Mierda
:

A(r)maduras

2007-12-02T15:55:00.000+01:00

Pensar, pensar y pensar.

Cuando todo está claro.

Leer.
Releer.
Escribir.
Reescribir.
Amar.
Rea(r)mar.

.

Escriba, escriba

2007-11-13T15:01:00.000+01:00

Ahora soy experta de ti:
transcribo el amor que antes escribía.

Será por culpa y gracia de esta profesión de mentira(s),
que pierdo lirismo urbano
por realidad fantasiosa.

.

De(f/j)untos

2007-11-01T04:41:00.000+01:00

No sé porqué tendría que acordarme de ti el día de difuntos, abuelo,
si te siento viviendo mi inspirar-espirar.

(Sólo el olvido es la muerte...)

Alter ego

2007-10-19T20:17:00.001+02:00

.
Tú
.

Volver a empezar...

2007-09-28T18:50:00.000+02:00

En el amor siempre se aprende a besar.

Vér[con]tigo

2007-09-26T19:57:00.001+02:00

Tengo miedo de tus vértigos.
Vértigo por mirar hacia abajo (y encontrarme a mí mirándote como un juego de espejos),
vértigo por mirar hacia arriba (tocas techo con tus retinas),
vértigo por mirar hacia los lados, y que algún sentimiento demasiado rápido te lleve el corazón sin respetar ningún ceda el paso.

El vértigo, que no es más que una modesta incredulidad de elevarnos con gracia sobre una superficie, de saber que la cadena de pasos es inquebrantable.
Aprendes a dejar huella, uses tacones o aire como calzado.
Aprendes a dejar huella, acaricies cemento o pises almas.

(No te aflijas, yo también tengo mi miedo,
mi vértigo,
o mejor dicho:
vér[con]tigo)

vértigo.

(Del lat. vertīgo, -ĭnis, movimiento circular).

1. m. Med. Trastorno del sentido del equilibrio caracterizado por una sensación de movimiento rotatorio del cuerpo o de los objetos que lo rodean.

2. m. Med. Turbación del juicio, repentina y pasajera.

3. m. Apresuramiento anormal de la actividad de una persona o colectividad.

H2O edulcorado en valor negativo

2007-09-12T01:38:00.000+02:00

Recupero lágrimas antiguas:
un polvo de sal
o cenizas de la muerte del amor en nuestra mirada de hoy
por los cuerpos etéreos en nuestras palabras de ayer.

Serializar ilusiones no es una manera de comprenderlas.

Recupero lágrimas antiguas:
autocontrol, seriedad, eficiencia, seguridad.
Sinónimos sin ánimo, sin ánima, sin alma.
Sin embargo, me pasma
comprobar
lágrimas sin agua (toda la de tu iris)
que surgen de una frase.
Y podría pensar en la frase:
SUJETO+VERBO+COMPLEMENTOS
Y podría decirte que yo+amo+tu ser.
Pegarme una ducha de filosofías positivistas,
ir a trabajar y contentarme con mis logros,
mirarme en el espejo y satisfacerme codo con codo con Narciso,
pero llego a casa y te leo entre las fotografias que decoran mis paredes,
te huelo entre los poemas de Peri Rossi,
y digo

no quisiera que lloviera
te lo juro
que lloviera en esta ciudad sin ti.
Quizás tengas el cabello mojado
el teléfono a mano
que no usas
para llamarme
para decirme
esta noche te amo
me inundan los recuerdos de ti

Son de estas noches de lágrimas antiguas:
ya te digo, me pasman.
Hoy te diré que se llevó mis ojos otra que desperdiciaba tu perfume sobre su piel,
me paré y me quedé pensándote.
Y fíjate, que ya nada me ilusiona.
Fíjate, que me he quedado seca de lirismos de tanto llorarte.

Tal vez sólo me quede alquilar los versos de Gioconda Belli,
pensar que tal vez todo sea culpa tuya,
porque me hechizaste con tu mochila de hierbas
y nostalgias y chispa encendida
y largos silencios
y me tenés presa de tus manos mercuriales
Tus manos,
tacto previo a tus labios,
a tus ojos,
a tus células.
Sacralizada imagen, ídolo falso plasmado en estampas postmodernas tamaño carné.

Da igual que espute los pocos lirismos que intentan
crecer
sobre tierra yerma.
Aunque mira Lorca, él creo diálogos sobre lo estéril.
Da igual que me retuerza en esperpentos,
tú ya tienes otro ídolo, espero que no tan falso,
espero que creas,
que creas tanto como tanto que yo no creo,
porque yo creo en la poesía más allá de Benedetti,
si es que se puede ir más allá de decir que
contigo me encuentro pronunciando palabras más sinceras que mis propios pensamientos

Precisamente por eso,
por cercarse en límites llamados infinitos,
por ser la Tú que en otras tú no he buscado
y en ti encontré y perdí sin buscar,
precisamente por eso,
sé que recordaré lágrimas antiguas,
porque
La mente se resiste a olvidar las cosas hermosas,
se aferra a ellas y olvida todo lo doloroso,
mágicamente anonadada por la belleza.
No recuerdo discursos contra mis débiles brazos,
guardando la exacta dimensión de tu cintura;
recuerdo la suave, exacta, lúcida transparencia de tus manos,
tus palabras en un papel que encuentro por allí,
la sensación de dulzura en las mañanas
(Gioconda Belli dixit)

::Este poema no pretende ser más lírico que la realidad, y como a Umbral, se me mancha la vida de literatura y la literatura de vida::

Ave

2007-09-08T15:35:00.000+02:00

El arte no deja de marchitarse en el 2007...

Lucciano Pavarotti, 1935-2007

3 años

2007-09-02T00:00:00.000+02:00

Hoy se cumplen 3 años desde que empecé KAUriosidades,
espacio donde cuelgo todo lo que voy creando y dejando crecer cuales retoños rebeldes.

Los primeros lectores recordaréis que su nombre primigenio fue Kaukisella, sin enlaces, hipervínculos, fotogafías y muchísimo menos música y vídeos.

Ahora y siempre, hasta nuevo arranque de originalidad no egocentrista, KAUriosidades seguirá hasta que se me acabe la inspiración y el cerebro no me solicite más lirismos.

Esta fue la jovencita Kaukisella que comenzó a chocar neuronas entre sí para adecuarse al código html. Ahí contaba unos 17 años al borde de la etapa universitaria, saboreando mi último año de instituto.

Paso de recitar mayores citaciones históricas.

He conocido a muchos lectores asiduos de un espacio que comencé a publicitar decentemente desde hace poco más de un año y medio. A vosotros, gracias por vuestros KAUmentarios, por leer aunque no comentéis, porque le estáis dando vida a estos retoños; vuestra vida.

He conocido también a escritores que pasaron del bloc al blog, fotógrafos, artistas en definitiva, creadores de plantalla.

Lo dicho: hasta que se acabe la necesidad de Arte.

Despedazando anatomías

2007-09-01T23:33:00.000+02:00

Retengo el color de ojos en un recuerdo de su voz.
Reestructuro su belleza desde mis ojos, y para mi sorpresa
resquebrajo mi voz con el olor de su nombre.

Ya le he pronunciado un adiós al saludo de tus labios.
Mi mano ha perdido el tacto en alguna de las curvas de tu forma humana.
Creo que ya no creo (en) tu corazón,
ninguna pieza de mí encaja en tu vacío.

Francisco Umbral, la noche que se fue del café Gijón

2007-08-29T00:51:00.001+02:00

-Francisco, ¿usted ha llevado sus facetas de escritor a todos los aspectos de su vida?

-Claro que sí. Es que la vida es literaria. Si uno está con una señorita... Eso está pidiendo ser escrito, ¿para qué vive uno si no?

Francisco Umbral,
11 de Mayo de 1935 - 28 Agosto 2007

Umbral, uno de mis dioses.

Sorpres+IVA

2007-08-27T01:42:00.000+02:00

Me sorprendo sorprendiendo tu recuerdo donde menos me acuerdo de ti.

Canciones que nunca te cantaría:

Y qué pasa si este blog es del montón

2007-08-19T23:08:00.000+02:00

Si te llego a conocer,
no sé si te podré reconocer.

(Ta) Tu arte

2007-08-11T06:07:00.000+02:00

No necesitas pinceles ni pluma.
El simple parpadeo de tus ojos mide el grado justo de belleza y lo sincroniza con la Realidad.
Empleas la cámara para protegerte,
o tal vez para guardar celosamente la belleza,
y que de esta manera no se hiera con la realidad.
Sé consciente, mujer, de que tu parpadeo mueve Sentimientos.

Barcelona senza fine...

2007-07-12T16:56:00.000+02:00

Senza fine
Tu trascini la nostra vita
Senza un attimo di respiro
Per sognare
Per potere ricordare
Ciò che abbiamo già vissuto
Senza fine, tu sei un attimo senza fine

Cierro los ojos y huelo tu cuello.
Mi lengua traza caminos deslizantes hacia tu análoga,
pero siento el tacto áspero del vacío de tus manos inexistentes.

Non hai ieri
Non hai domani
Tutto è ormai nelle tue mani
Mani grandi
Mani senza fine
Non m'importa della luna
Non m'importa delle stelle
Tu per me sei luna e stelle
Tu per me sei sole e cielo
Tu per me sei tutto quanto
Tutto quanto io voglio avere
Senza fine...

Nananananaaa senza fine...

¿A qué sabían mis lágrimas por ti?

:

Sei nell' anima

2007-06-19T20:25:00.000+02:00

Venetia...
Aún no puedo dejar libres todas las palabras que salieron de mis ojos al verte.
Sería perderte.

Las farolas iluminan las esquinas de agua
Antes encontraba poesía en las esquinas.
Ahora encuentro esquinas en las poesías.

:

Cada mañana los poemas se levantaban sobre el agua

:

Te espero en mi portal, sirena

:

No me pierdas en tu maleta, no dejes de remar...

Letras chillonas en amarillo

2007-06-11T02:24:00.000+02:00

Ya hace dos años que leí "La niña del faro", de Jeanette Winterson, y dos años y casi un mes desde que aquí cité este fragmento, que ahora mismo me acaban de traer al recuerdo tus palabras, o mejor dicho, tus palabras que no me dices:

"¿Qué hacer sobre lo salvaje y lo doméstico? El corazón salvaje que quiere ser libre y el corazón doméstico que quiere volver a casa. Quiero que me abracen. No quiero que te acerques demasiado. Quiero que me levantes en tu mano y me lleves a casa durante la noche. No quiero decirte dónde estoy. Quiero tener un lugar entre las rocas donde nadie pueda encontrarme. Quiero estar contigo.
Era una romántica incorregible. Sigo siendo una romántica incorregible. Creía que el amor es el mayor de los valores. No espero ser feliz. Supongo que no encontraré el amor, signifique eso lo que signifique, y que, si lo encuentro, no me hará feliz. Pienso en el amor como en una fuerza de la naturaleza, poderosa como el sol, igual de necesaria, de impersonal, de gigantesca, de imposible, tan devastadora como generadora de calor, tan culpable de las sequías como dadora de vida. Y que, cuando se extingue, el planeta muere.
[...] Las cosas auténticas de la vida, las cosas que hago girar en las manos, no son casas, cuentas bancarias, premios ni ascensos. Lo que recuerdo es el amor, todo el amor, el amor por este camino de tierra, por este amanecer, por un día junto al río, por el desconocido que conocí en un café. Incluso por mí misma, que es lo que más cuesta amar, porque el amor y el egoísmo no son lo mismo. Es fácil ser egoísta. Es duro amar al ser humano que soy."

JEANETTE WINTERSON

Respirar

2007-06-08T15:37:00.000+02:00

Tú me inspiras.

Yo te espiro.

Y finalmente, nosotras nos expiramos.

La distancia entre nosotras dos se mide en
::poemas::

|He perdido una palabra|

2007-05-25T17:25:00.000+02:00

Hoy se cumple un año desde que perdí una palabra.

Fui consciente hace poco, que dije:

"Abuelo era..."

Pensamientos (que) en-cadena(n)

2007-05-20T16:55:00.001+02:00

Pensar en Amor es pensar en ti.
Cuando pienses en Amor...

Me empiezo a des-...

2007-05-14T01:56:00.000+02:00

fascinar.

(Del lat. fascināre).

1. tr. Engañar, alucinar, ofuscar.

2. tr. Atraer irresistiblemente.

3. tr. Hacer mal de ojo.

SMS: Sin Memoria Sentimental 0.2

2007-05-09T22:27:00.000+02:00

:: Un mes sin ti. Un mes sin nosotras. Una vez pensaste que yo era Tu Persona. Si fue verdad, si por hechos lo pensaste, el tiempo hará que vuelva a serlo ::

SMS: Sin Memoria Sentimental 0.1

2007-05-06T15:26:00.000+02:00

:: Imposible no recordar la perfecta estructura de tu mirada: los colores caleidoscópicos, el amor proyectándose en ellos (aún...)... ::

SMS: Sin Memoria Sentimental

2007-05-02T23:28:00.000+02:00

:::Hoy me acordé de lo preciosa que eres mientras caía una lluvia terrible contra la catedral. Aún te deslizas en mis sinapsis:::

Mirada polícroma

2007-04-18T13:50:00.000+02:00

Los árboles bailando en el cielo de verano.

Tus ojos brillando al ver mis ojos.

Bachelorette

2007-04-09T16:48:00.000+02:00

If you forget my name
You will go astray
Like a killer whale
Trapped in a bay

Antes de morir...

2007-04-08T14:50:00.000+02:00

Al.Fondo.Del.Mar

2007-04-08T01:19:00.000+02:00

"Y hay que llenar con imágenes y con palabras tanto hueco insaciable"

JULIO CORTÁZAR

-¿Qué hay más allá del mar?

-Más allá del mar hay vacío. Como en todo en esta vida.

-¿Cómo llenar ese vacío?

::

Xira.Mundo.

2007-03-28T14:24:00.000+02:00

Ó redor da túa cintura

::

Enraizada

2007-03-22T11:44:00.000+01:00

-Tienes los pies demasiado pegados a la tierra.

-Así es como vivimos todos los seres de la tierra.

-Fíjate en los árboles, que se desentierran de ella. Las ramas crecen porque aprendieron a crecer del cielo, que es azul como el agua.

-¿Y qué pasa en los días grises?

-Tienen el agua de las nubes.

* C l i c k *

2007-03-07T11:37:00.000+01:00

Parou un intre, só un intre.

El sabía ben que as probabilidades de fixarse en algo fóra do seu traballo eran escasas. As medicións non admitían cambios, e os cambios non admitían medicións; polo que a súa vida era unha regra matemática.

Non puideron ser máis de cinco segundos.

A nai ferida, os irmáns fóra da casa, a familia nova de agora suplindo á vella de antes, xa tan vella. A morte saudando en todo ó seu redor e el lembrando o nacemento da vida, a nenez infeliz que inventou na súa madurez cun sorriso. Os vínculos perdéranse e agora tentaba lembrar eses primeiros anos de vida, difusos, borrosos.

Detívose pouco, xa dixen, uns cinco segundos, pero na súa mente sentou e parou a pensar máis de 37 anos.

A eses 37 anos sumou 10 do seu fillo. Reparou no parque que tiña diante de si, e as imaxes comezaron a superpoñerse sobre a paisaxe, sobre o tobogán polo que nunca deixara baixar ó seu pequeno. Breogán sacudindo as pingas de auga daquelas árbores de pólas caídas. Breogán deténdose a observar o que o rodea (de onde saería este neno?).

-Papá, están tristes as pólas?

-Breogán, fillo, que dis?

-Teñen que estar tristes, papá. Mira como caen.

-Tes cada cousa...

Tiña el cada cousa... Non temos tempo, papá sempre está moi ocupado.

-Papá, se as árbores están tristes, podemos levalas a casa para alegralas?

-Alexandre, filliño, as árbores non sinten.

As árbores non sinten. As árbores fan sentir.

-Pero papá... é unha árbore de Nadal, non podemos levala a casa?

-Non (agora el está lembrando o moito que pode facer sentir tan pouco).

-Pois agora son eu o que non vai a casa! Vou subir ó tobogán!

-Vouche castigar sen agasallos de Nadal como non deixes de facer o parvo!

El non tivo culpa. Nin Breogán nin o seu pai. Cada un froito xeracional da apatía do pouco agarimo, da aprobación desganada do debuxo da clase de preescolar.

De novo, de súpeto, as imaxes deixaron de aparecer.

Apoiou o seu corpo na barreira, observando con medo o símbolo do que doe e está latente.

Sacou a súa cámara e nese momento tentou coller por sorpresa ó sufrimento silenciado que agochan as persoas cando queren sandar do pasado.

Metrónomo de inconsciencias

2007-02-27T03:30:00.000+01:00

Desde que no me recuerdas
el tiempo amenazó de muerte
a la memoria.

Desde que soy la que recuerda
todo siempre se disloca
cuando no tengo un cuando
para no acordarme de ti.

El tiempo traza infinitas elipsis en una recta cíclica.
El tiempo está tan vacío lleno de pasatiempos.
El tiempo no cronometra su final,
y yo tacho cada día en una cuenta atrás hacia el olvido,
hasta que olvide porqué tacho cada día sin mirar los cuentos que he dejado atrás.

:

Noticia ficcional

2007-02-19T21:46:00.001+01:00

No hay noticias de ningún hundimiento de petrolero cerca de la costa.

El mar está terriblemente gris.

¿Será que después de tus ojos ninguna gama de azul me puede deslumbrar,
o es que... poco a poco,
a parpadeos,
te has quedado con él?

Amantes entre líneas

2007-02-14T18:13:00.000+01:00

Disculpa mis infidelidades literarias,
no las literales.

Porque amo a Benedetti (a través del que te amo a ti).
Idolatro a Cortázar (mi primera alianza contigo).
Me desvivo por Jeanette Winterson.
Me acuesto con versos de Cristina Peri Rossi
y me levanto habitando a Gioconda Belli.

Me suicidaría por Alejandra Pizárnik.
Abrazaría en una continua espiral el Libro de los Abrazos de Galeano.

Nunca olvidaré la mirada de Flavia Company
ni los primeros encuentros con Bécquer.

Perdona que ilumine las sombras de Rosalía De Castro,
que saque piedras del bolsillo de Virginia Woolf,
que me enrede en las palabras de Vicente Aleixandre.

No hace falta que te lo dedique, este texto es tan tuyo como yo.

[Haced click en los autores para ver sus obras]

2:15

Imposibilidad de abstracción.Pollock.02.

2007-02-08T11:51:00.000+01:00

Me siento delante de cuatro metros
de
confusión
indiferencia
anhelos

Pollock tiene la boca llena de pintura.
Lanza esputos de autocrítica:::::::::::

Jackson Pollock

mEmE: 5 cosas que no KAUnocías de mí

2007-01-18T11:54:00.000+01:00

No había recibido nunca una cadena para convertir mi blog en una bitácora personal en la que comentar aspectos de mi vida.
KAUriosidades nació con la pretensión de convertirse en un libro virtual infinito en el que ir poco a poco añadiendo mis escritos y alguna que otra nota literario-artística, pero en este caso, haré una excepción: el cibermundo es muy amplio, y en consecuencia, flexible en cuanto a contenidos.
Mi querida amiga de nick cambiante, X/Untrillon/Rapunkcel, me ha elegido para que comente en un post el llamado “mEmE” (deducimos el carácter ególatra que respira), un listado de cinco curiosidades acerca de mí, y que a su vez, elija a otras cinco personas para que hagan lo mismo en sus weblogs.

1. Fui extremadamente religiosa hasta los 12 años, cuando una anti-epifanía me llevó de la divina creencia a la humana incredulidad.

2. Casualmente, también hasta los 12 años, quise ser científica y dedicarme a la investigación. A partir de esa edad mis inquietudes lingüísticas salieron a la luz, pero... quién sabe si en lugar de escribir esta bitácora estaría realizando fórmulas químicas en las paredes de mi habitación.

3. Mi pseudónimo no tiene ninguna explicación lógica (no he conocido a nadie que no me lo haya preguntado), o tal vez sí, pero hasta que no sea millonaria no pagaré a un psicoanalista para que lo averigüe.

4. Hice patinaje artístico durante año y medio.

5. No he visto la mayor parte de las películas infantiles y le tengo miedo a la oscuridad.

Propongo cotillear cinco KAUriosidades sobre:
-Vera
-Sili[k]
-Fany
-Mekume
-Deerstop

Tiempo fuera de reloj

2007-01-11T13:41:00.000+01:00

All you need is love
All you need is love

All you nees is... time

Al amor lo esconde el tiempo.
Y al tiempo, sacado de su escondrijo de manecillas,
¿quién lo oculta de mis pensamientos?

Últimas verbas póstumas

2006-12-19T13:31:00.000+01:00

(GALEGO)

Rosalía de Castro dixo antes de morrer:

"Abre esa ventana,
que quiero ver el mar"

Díxoo nunha localidade adentrada na Galiza, tan lonxe do océano. Nom sei se por erro dos biógrafos, se por tolemia da morte, nom debería ter dito en verdade:

"Abre ese mar ós meus ollos,
que nom quero ver a fiestra"

##################################################
(ESPAÑOL)

Rosalía de Castro dijo antes de morir:

"Abre esa ventana,
que quiero ver el mar"

Lo dijo en una localidad adentrada en Galicia, tan lejos del océano. No sé si por eror de los biógrafos, si por locura de la muerte, no debería haber dicho en verdad:

"Abre ese mar a mis ojos,
que no quiero ver la ventana"

Tic. Pasos perdidos. Tac.

2006-12-16T16:06:00.000+01:00

Maldita náufraga de mi embarcación en tierra.
Vuelvo a la tierra...

...Ahora
que espero sentada a que el
tiempo
deje de ser una excusa de horas para olvidarte.

Ahora
que todo lo que hago
es para no acordarme de ti
después.

Ahora
que mi mirada no entorna las pupilas
y se esconde en unos párpados mutilados por el horadar de las lágrimas.

Ahora
que todo presente se vive
para no morirse en el
ayer.

A(t/rm)aduras

2006-12-12T13:06:00.000+01:00

Caminamos cogidas de las desesperanzas.Las manos, rígidas, sostenían el hecho público de nuestro huidizo compromiso.

-Te has arrepentido de este paso.
-¿Cuál? ¿De esta zancada?
-Sí.
-¿Por qué? ¿No ves que no lleva a ninguna parte? Sólo sigo el camino.
-Tal vez sea ese el problema.
-No quiero pensar en los límites.
-Y sin embargo limitas tu mente.
-Limito mi pensar para no darme cuenta de que limito mi amar.
-Lo hemos limitado de una manera rígida pero flexible.
-Como estas manos... Si me ama(r)ran...

A veces me sorprendo de poseer una vena creativa tan premonitoria.

"El gato saltó por la ventana
y desapareció
cosa de gatos
cosa de personas"
CRISTINA PERI ROSSI

Imposibilidad de abstracción

2006-12-08T21:28:00.000+01:00

<>
Dejó la silla sola, deslizó la navaja por sus mejillas y se mutiló los honores de la faena.

Van Gogh no escucha el murmullo de la ovación.

Idola(s)tra(/e)

2006-12-04T17:06:00.000+01:00

El idólatra siente:

Tengo miedo.
Amo.
Te(a)mo.

La cobardía y la valentía.

¿Qué siente el idola(s)tra(/e)do?

Idiomas

2006-10-15T20:01:00.000+02:00

Contigo

hablo

poemas

Para Elisa

2006-10-13T23:29:00.000+02:00

Para ti, Elisa.
Ya no oigo mis palabras, me siento mudo ante el piano y sólo queda hacer que mi discurso cree sonidos.
Puede que tu nombre sea leitmotiv de óperas o rima asonante en versos. Tanto da. Todo son palabras bien vestidas con grafemas que no soportan los fonemas, aquellos vibrantes y estremecedores fonemas.
¿Para qué quiero palabras, yo sordo? Aquí te escribo, Elisa, amada inmortal, las palabras mudas de esta bagatela. Recoge en cada nota la caricia que te susurro con las cuerdas del piano, sustituto nocturno de mis cuerdas vocales. Descifra en los graves y altos las palabras, hazlo, adelántate a tu tiempo, lee versos en melodías, transforma todo el sistema del abecedario en siete notas y forma mensajes que pueda sentir vibrando en la madera del piano. Escucha sin escuchar, siente el abrazo de las artes en mi abrazo. Hazte inmortal, amada, Elisa inmortal, y haz tuya esta melodía mía para ti, Elisa.

aMA(R)ntes

2006-09-28T00:36:00.000+02:00

Algún día lo veremos
como estoy yo viéndolo ahora,
sabiendo que no es lo único que nos estuvo separando,
pero
a alguien hay que echarle la culpa
d
e

l
a

s
e
p
a
r
a
c
i
ó
n

d
e

l
o
s

a
m
a
n
t
e
s

[Frus- / Abs-] trac(c)ión

2006-09-24T01:05:00.000+02:00

FRUSTRACIÓN.- Estado en que cae un individuo cuando halla un obstáculo a la realización o expresión de sus impulsos. Éstos pueden ser fisiólogicos (deseo de seguridad, reconocimiento, dominio, nuevas experiencias, cariño). Cualquiera de ellos o todos ellos pueden quedar frustrados por obstáculos ambientales, defectos personales o conflictos interiores. La reacción corriente frente a la frustración es la cólera o la ira.

Racionalicé arrojando por la ventana el tomo número 7 del diccionario enciclopédico Durvan. Antes de oirlo chocar contra el cráneo de algún transeunte o tal vez un automóvil mar aparcado, bajé los cinco pisos para recogerlo y ponerlo nuevamente en su sitio.

La vida se me va en cosas tan inútiles como esta.

Espello de (a)sombra(r) galego

2006-08-13T01:34:00.000+02:00

De novo a sombra no espello.
A nova figura partida en dous: formando multitude de pessoas nunha ilusión de monecas rusas, trocando o reflexo unidimensional en caricias polimórficas.

O espello musitaba os versos apre(he)ndidos, liberando o feitizo premonitorio:

_Negra sombra

que me asombras_

A sombra sorría no fondo do seu asombro (ela tamén se prendera dela).
Esta historia é a historia das cadeas: El formando a sombra sobre Ela (a Sombra) <> A Sombra reflectíndose no Espello (Ela-2) <> El nom era todo o que ela quería, el nom era todo, el nom era...
Ela quería uma voz que a envelenase de paixón.
E a suave cadencia rachou a urna de cristal.
Beleza, intelixencia, creatividade, equilibrio.
O xusto nas súas cadeiras, no seu pube, no seu pescozo barbilampiño.
Desexaba alguén forte.
Atopou forza nas súas verbas.
Agardou ó príncipe azul.
Era princesa (rosa?).
A Sombra nom coñecía a luz porque a Figura de El tapaba toda posibilidade de visión, e se por un descoido ela ousase soñar, el estampaba as súas visións contra a parede. A Sombra proxectada na parede: incansabelmente negra, sombra negra que non precisa capas para maquillar as feridas dunha mao que debuxa sombras chinesas sobre a súa face, Ela era a súa propria capa, e máscara, e sombra, e mágoa. É mágoa.
Atópome con paciencia para remontar esta historia de cadeas, de encadeados e encadeamentos na que Ela ansiaba liberdade. Quería ser Muller e nom Costela da Figura. Nom sombra. E das sombras saíu un espello.
A sombra no espello.
Asombrouna a súa beleza. A dela. A súa. (El nom estaba a mirar a súa Sombra). E nom viu as súas cadeas. Que cadeas? Quen estaba encadeado? A quen? Cadeas, cadeiras. Sentáronse a falar núas de metáforas e acabaron tiradas no chan núas de roupa. Se sacamos a roupa, onde quedou a feminidade? Fóra tacóns, minisaias, maquillaxe, fóra todo o que non quedou estipulado por min que me facía muller. Núa, entón, tedes o que é muller.
A Sombra viuse negra, viuse as formas, e fixouse en como as perdía nunha simbiose simétrica co Espello. Achegou a súa man á outra man que respondía co mesmo aceno. O mesmo sentiron.

Queredes situar a historia?
A Sombra dixo Roma.
O Espello dixo Amor.
É que nom hai lugares predilectos para o amor máis que un corpo cun corpo dentro de si.
A Sombra sinalou o seu corazón bombeando bágoas.
O Espello sinalou a parte dereita do seu peito, baleira de emocións.

Queredes xénero?
A Sombra mirou o seu sexo e fixouse na correspondencia co artigo.
O Espello mirou o seu sexo e fixouse na correspondencia co artigo.
A mesma correspondencia e a mesma correspondencia (feminino).
O mesmo sexo e o mesmo sexo (masculino).
A mesma correspondencia e o mesmo sexo (feminino e masculino).
Importa? Importa cando podemos conxugar con xogos? Cando a túa lingua escrita é tan moldeábel como a miña afacéndose ó teu corpo, ás túas palabras?

Queredes cantidades?
Estades seguros das estaturas, medicións, compartimentos fechados? Diante do Espello nom vexo a miña cadea imaxinaria. Tan só vexo o meu holograma de igualdade, a miña figura dereita buscando nos meus ollos os dereitos de vida dos que nunca gozou. Sae do teu espello! Colle a miña realidade! Sei que nom podemos evitar a sombra que reflicte o mesmo sol que nos aloumiña, e cando nom podo mirar os teus ollos ardendo por El, contemplo a túa sombra agarimando a miña. A miña sombra é igual ó meu corpo, anque nom teñen os mesmos dereitos. Teñen un sentimento para un corpo. En cambio, a cambio, ti bifurcas o sentimento nun corpo e nunha sombra.
De novo formamos unha cadea, e se teño que ser escrava, quero vivir na túa liberdade. Bícame anque sexa difícil beijar a unha sombra. Palpa os meus músculos, cada óso maltratado, aínda que penses que o Espello é unha superficie plana; porque sabes que somos unha idea factíbel anque a realidade sexa un soño escu(l)pido.
-Nom me chames poeta por ter escrito máis dun trillón de versos por ti.
-Por escreber, nom son escritora.
-Tampouco digas que escrebo ben ou mal, porque o que sinto por ti nom está nin ben nin mal. Simplemente está. E ás veces, ti nom estás.
Agora estás, de novo estás lendo isto, e cambias o lenzo negro da túa sombra por letras negras sobre lenzo branco. Eu agóchome entre as vogais abertas –ás túas proposicións- do “quérote”, e ti andas a procurarme levando en brazos a palabra que naceu da nosa unión ficticia, “imposíbel”.
Agora estás camiñando neste lenzo branco que estou sementando con letras –sigo agochada no “quérote”-. No teu camiño faiche sombra unha palabra que se reflicte no espello dos teus ollos. Lesme: “quérote”. Estou queda mentres ti estás inqueda. “Imposíbel” só é capaz de formar verbas a partir do seu esqueleto:
-“Impío” (este sentimento que nom debes sentir).
-“Limpo” (este sentimento que(,) sen embargo(,) é tan puro).
-“Lesbo” (este sentimento de... muller!?).
-“Iso-“ (este sentimento tan igual fronte ó espello).
Sempre estamos encadeados a algo, anque sexa á vosa liberdade. Libremente, decidimos unirnos. Libremente, decidimos separarnos. Cada unha de nós quedou cun fragmento da cadea, das dúas partes deste divorcio dun matrimonio no que só eu estaba inscrita.
-É que Narciso nom puido casar coas augas nas que se viu reflectido.-
-Pero é que eu estou namorada de Eco.-
-Nom podes casar cunha nom-humana.-
-Nom podo aturar os matrimonios humanos.-
-Nom o entendes? Imposíbel! É coma se quixeras namorarte da túa Sombra!
-Paradoxalmente, o amor nom é algo que se queira: ten todas as chaves e rompe todas as cadeas.-
-Lévalle demasiado tempo atopar a chave correcta para desencadear algunhas portas.-
-O amor é insistente.-
-A morte tamén.-
A morte atopou as chaves.
Agora, ti quedaches queda ante a sombra dunha palabra que se diluíu coa luz do sol. Xa sabes que os espellos actúan dunha forma peculiar ante a luz do sol. Quedaches ti soa mirando ó sol: cunha exposición continuada a un chorro de luz, as lentes do teu mirar abrasaron as letras negras sobre o lenzo branco, e seica choraches cinza...
Ti quedaches.
O Espello (ti).
A Sombra (a túa).
De novo a Sombra no Espello.
De novo lembrei que a sombra nom se pode mirar no espello se nom ten corpo que lle permita aparecer. Tiña que ser a vella figura, partida en dous: formando multitude de pessoas nunha ilusión de monecas rusas, trocando o reflexo unidimensional en caricias polimórficas.

ollepse od airotsih A ...|||... A historia do espello

Espejo de (a)sombra(r) español

2006-08-13T01:31:00.000+02:00

De nuevo la sombra en el espejo.
La nueva figura partida en dos: formando multitud de personas en una ilusión de muñecas rusas, truncando el reflejo unidimensional en caricias polimórficas.
El espejo musitaba los versos apre(he)ndidos, liberando el hechizo premonitorio:

_Negra sombra

que me asombras_

La sombra sonreía en el fondo de su asombro (ella también se había prendado de ella).
Esta historia es la historia de las cadenas: Él formando la sombra sombre Ella (la Sombra) <> La Sombra reflejándose en el Espejo (Ella-2) <> Él no era todo lo que ella quería, él no era todo, él no era...
Ella quería una voz que la envenenase de pasión.
Y la suave cadencia rompió la urna de cristal.
Belleza, inteligencia, creatividad, equilibrio.
Lo justo en sus caderas, en su pubis, en su pescuezo barblampiño.
Deseaba a alguien fuerte.
Encontró fuerza en sus palabras.
Esperó al príncipe azul.
Era princesa (¿rosa?).
La Sombra no conocía la luz porque la Figura de Él tapaba toda posibilidad de visión, y si por un descuido ella osase soñar, él estampaba sus visiones contra la pared. La Sombra proyectada en la pared: incansablemente negra, sombra negra que no necesita capas para maquillar las heridas de una mano que dibuja sombras chinesas sobre su cara, Ella era su propia capa, y máscara, y sombra, y pena. Es una pena.
Me encuentro con paciencia para remontar esta historia de cadenas, de encadenados y encadenamientos en la que Ella ansiaba libertad. Quería ser Mujer y no Costilla de la Figura. No sombra. Y de las sombras salió un espejo.
La sombra en el espejo.
La asombró su belleza. La de ella. La suya. (Él no estaba mirando su Sombra). Y no vio sus cadenas. ¿Qué cadenas? ¿Quién estaba encadenado? ¿A quién? Cadenas, caderas. Se sentaron a hablar desnudas de metáforas y acabaron tiradas en el suelo desnudas de ropa. Si sacamos la ropa, ¿dónde quedó la feminidad? Fuera tacones, minifaldas, maquillaje, fuera todo lo que no quedó estipulado por mí que me hacía mujer. Desnuda, entonces, tenéis lo que es mujer.
La Sombra se vio negra, se vio las formas, y se fijó en cómo las perdía en una simbiosis simétrica con el Espejo. Acercó su mano a la otra mano que respondía con el mismo gesto. Lo mismo sintieron.

¿Queréis situar la historia?
La Sombra dijo Roma.
El Espejo dijo Amor.
Es que no hay lugares predilectos para el amor más que un cuerpo con un cuerpo dentro de si.
La Sombra señaló el corazón bombeando lágrimas.
El Espejo señaló la parte derecha de su pecho, vacía de emociones.

¿Queréis género?
La Sombra miró su sexo y se fijó en la correspondencia con el artículo.
El Espejo miró su sexo y se fijó en la correspondencia con el artículo.
La misma correspondencia y la misma correspondencia (femenino).
El mismo sexo y el mismo sexo (masculino).
La misma correspondencia y el mismo sexo (femenino y masculino).
¿Importa? ¿Importa cuando podemos conjugar con juegos? ¿Cuándo tu lengua escrita es tan moldeable como la mía acoplándose a tu cuerpo, a tus palabras?

¿Queréis cantidades?
¿Estáis seguros de las estaturas, mediciones, compartimentos cerrados? Delante del Espejo no veo mi cadena imaginaria. Tan sólo veo mi holograma de igualdad, mi figura derecha buscando en mis ojos los derechos de vida de los que nunca gozó. ¡Sal de tu espejo! ¡Coge mi realidad! Sé que no podemos evitar la sombra que refleja el mismo sol que nos acaricia, y cuando no puedo mirar tus ojos ardiendo por Él, contemplo tu sombra acariciando la mía. Mi sombra es igual a mi cuerpo, aunque no tienen los mismos derechos. Tienen un sentimiento para un cuerpo. En cambio, a cambio, tú bifurcas tu sentimiento en un cuerpo y una sombra.
De nuevo formamos una cadena, e si tengo que ser esclava, quiero vivir en tu libertad. Bésame aunque sea difícil besar a una sombra. Palpa mis músculos, cada hueso magullado, aunque pienses que el Espejo es una superficie plana; porque sabes que somos una idea factible aunque la realidad sea un sueño escu(l)pido.
-No me llames poeta por haber escrito más de un trillón de versos por ti.
-Por escribir, no soy escritora.
-Tampoco digas que escribo bien o mal porque lo que siento por ti no está ni bien ni mal. Simplemente está. Y a veces, tú no estás.
Ahora estás, de nuevo estás leyendo esto, y cambias el lienzo negro de tu sombra por letras negras sobre el lienzo blanco. Yo me escondo entre las vocales abiertas -a tus proposiciones- del “te quiero”, y tú andas buscándome llevando en brazos la palabra que nació de nuestra unión ficticia: “imposible”.
Ahora estás caminando en este lienzo blanco que estoy sembrando con letras –sigo escondida en el “te quiero”-. En tu camino te hacen sombra dos palabras que forman un sentimiento, “te quiero”, y que se reflejan en tus ojos. Me lees: “te quiero”. Estoy quieta mientras tú estás inquieta. “Imposible” sólo es capaz de formar palabras a partir de su esqueleto:
-“Impío” (este sentimiento que no debes sentir).
-“Limpio” (este sentimiento que(,) sin embargo(,) es tan puro).
-“Lesbo” (este sentimiento de... ¿¡mujer!?).
-“Iso-“ (este sentimiento tan igual frente al espejo).
Siempre estamos encadenados a algo, aunque sea a vuestra libertad. Libremente, decidimos unirnos. Libremente, decidimos separarnos. Cada una de nosotras quedó con un fragmento de la cadena, de las dos partes de este divorcio de un matrimonio en el que sólo yo estaba inscrita.
-Es que Narciso no se pudo casar con las aguas en las que se vio reflejado.-
-Pero es que yo estoy enamorada de Eco.-
-No te puedes casar con una no-humana.-
-No puedo soportar los matrimonios humanos.-
-¿No lo entiendes?¡ Imposible! Es como si quisieras enamorarte de tu Sombra!
-Paradójicamente, el amor no es algo que se quiera: tiene todas las llaves y rompe todas las cadenas.-
-Le lleva demasiado tempo encontrar la llave correcta para desencadenar algunas puertas.-
-El amor es insistente.-
-La muerte también.-
La muerte encontró las llaves.
Ahora, tú quedaste quieta ante la sombra de las dos palabras que se diluyeron con la luz del sol. Ya sabes que los espejos actúan de una forma peculiar ante la luz del sol. Quedaste tú sola mirando al sol: con una exposición continuada a un chorro de luz, las lentes de tu mirar abrasaron las letras negras sobre el lienzo blanco, y sé que lloraste cenizas...
Tú quedaste.
El Espejo (tú).
La Sombra (la tuya).
De nuevo la Sombra en el Espejo.
De nuevo recordé que la sombra no se puede mirar en el espejo si no tiene cuerpo que le permita aparecer. Tenía que ser la vieja figura, partida en dos: formando multitud de personas en una ilusión de muñecas rusas, trucando el reflejo unidimensional en caricias polimórficas.

ojepse led airotsih aL ...|||... La historia del espejo

Lullaby

2006-08-05T19:37:00.000+02:00

Assemblage 23 - Lullaby

May you find solace in the gentle arms of sleep
Despite the wolves outside your door
In time you will see them all as harmless
And their idle threats easy to ignore

And if ever fate should choose to smite you
Stand your ground, never walk away
Please don't ever let the world defeat you
Don't get buried in its decay

As you drift into the gauzy realm of dreams
May you take comfort in the thought that you are safe
For it only takes a fraction of a second
For all of this to change

Return to me
When slumber's fog has lifted
Return to me
Stronger than before

As you sink beneath the soothing streams of time
May you be thankful that you had another day
For there comes a time when each of us will enter
A sleep from which we will never wake

And if ever fate should choose to smite you
Stand your ground, never walk away
Please don't ever let the world defeat you
Don't get buried in its decay

Close your eyes now, if only for a moment
For it's time you get some rest
The wolves are gone and nothing here can harm you
Let go of your fragile consciousness

Return to me
When slumber's fog has lifted
Return to me
Stronger than before

La hoguera

2006-06-23T21:45:00.000+02:00

San Juan.

Fuego:

para mantener el fuego,

para guiarte,

para encender la chispa,

para quemarme el alma de deseo,

para destruir lo nuestro,

para verte(r) en la oscuridad de la incertidumbre,

para descongelar tus sentimientos,

para espantar a los fantasmas,

para mandarte mensajes con el humo de mi cigarro.

El entierro

2006-06-18T15:01:00.000+02:00

Lágrimas en la joven.
Me respondió que aún le quedaban muchas cosas por hacer.
Alrededor
las plañideras lamentaban no tener más el jarrón de su compañía.
Como quien tenía un perro –personificado-.

La espera

2006-06-12T14:28:00.000+02:00

Sigue más, segundo más pasando a ser horas. El tiempo para pero ella paró hace tiempo a pensar. Nada más.
La cabeza tan vacía como la calle. Las manos se le abrieron y buscaron nuevos límites, pero no: los límites de las manos son sus manos. Ella es ella y hace tiempo que no juega a ser nadie más porque desconoce los juegos para uno.
Y espera
tener algo que esperar.
Como quien escribe buscando qué escribir.

Plan-es...

2006-06-10T18:52:00.000+02:00

Planteándose planteárselo...

Powered by Castpost

Yo me clavé un cuchillo de punta punzante

2006-06-10T16:37:00.000+02:00

Creo que

te quiero

CRIMES -NON TAN- EXEMPLARES.3

2006-05-19T20:24:00.000+02:00

Morte por amor/odio.-

Levaba unha hora morto.
Levábamos xuntos un ano e medio.
Gostáballe camiñar ás alancadas, e do amor ao odio só hai un pequeno paso.

Muerte por amor/odio.-

Llevaba una hora muerto.
Llevábamos juntos un año y medio.
Le gustaba caminar con pasos largos, y del amor al odio sólo hay un pequeño paso.

Acto o actuación de escribir

2006-05-13T19:59:00.000+02:00

Escribir es horrible. Es sentarse sola y consciente del impulso irracional que me mantiene en alerta. Abrir las ventanas para que entre todo lo que el mundo tiene en su escaparate, y seleccionar personas y sentimientos como ropa para un bautizo: el nacimiento de la obra. Con mayúscula o con minúscula, el tiempo decidirá si mi O/obra adquiere los apellidos de su madre. Madre ilegítima, bastarda de mis palabras (o palabras bastardas, no sé quién dio a luz a quien): yo sólo he sido la escriba de los sentimientos. Selección, elección.
Te elijo a ti. A quien le he sido infiel. Infiel. Infiel. ¿Tan mal suena? Infiel.
En la vida de las palabras, no en la de revoluciones, quejas, suspiros, anhelos (¿es lo mismo?). He amado a otras mujeres, las he vestido con palabras distintas a las que hoy dejan entrever tu vientre. Infiel.
No te aflijas, son letras, no es mi vida (¿es lo mismo?).

Pero tu vida es literatura, literalmente literaria.

Tan infiel como las palabras, que se vuelven contra mí y se transforman en poesía en bruto sobre tu lengua. Quiero esa poesía. Quiero tu lengua (mi otra pasión son los idiomas).
Ya que eres musa, sé prologuista de mis obras: es una delicia confundir biografía con bibliografía: yo no soy unos estudios, no soy una opción obligada; soy Jeannette Winterson, Gioconda Belli, Julio Cortázar, Cristina Peri Rossi, Jack London, Kafka, Beckett, Alejandra Pizarnik, Carver e infinitas combinaciones de palabras con palabras.
Escribir es horrible, déjame algo de tu belleza para tapar el engendro que estoy creando. No quiero mostrarlo en público, pero debo volver al lugar en el que me coronaron creadora de palabras. No quiero. Quiero librarme de esta carga de expectativas, de estos versos preliminares a la anticipada victoria sobre un público elaborado especialmente para mí. Pequeños clones con pequeños trozos de mi espuria inspiración (tus ojos, me miran, ardo), pequeños ojos sobre pequeños rostros entre un escenario con forma de espiral.
Destruyeron el sonido para la que creaba silencios. Apoyó unas hojas en blanco sobre el atril mientras la ovación se calmaba (¿nuevas palabras? ¿nuevas conquistas? ¿nuevos libros? ¿nueva tú?), miró hacia el fondo del salón como había hecho la primera vez hace tres años (tanto tiempo e igualmente distinta), sintió la voz a la altura de los pies y sus manos, sucias sin historias, premios ni nuevos reconocimientos.

He vuelto para buscar palabras.

Como dejó de brillar se dedicó a robar luces en nuevos espejos. Porque su ojos ya no lo eran. Su voz sonaba cogida de la mano del silencio.
Me dijeron que escribir vale la pena.
No sé cómo anda el mercado de valores de las penas. No sé nada de sentimientos y hablo como si amase.
La historia sobre la historia. La que se abre y se cierra por la misma página. El ciclo de descubrir eternamente lo mismo. Escribir es horrible.

Suicidio

2006-05-05T21:37:00.000+02:00

Ya no puedo más.

Ya no puedo.

Ya no.

¡YA!

CRIMES -NON TAN- EXEMPLARES.2

2006-05-02T17:17:00.000+02:00

A ignorancia é a felicidade?-

Falaba. Ben. Iso é normal para o 95% de nós (hai persoas que viven nun permanente mutismo, deixémolo nun 5%). De cantas parvadas falaremos ao longo do día? Ao mellor son precisas un 15% de tales palabras. Eu pretendo seguir esa máxima que di “se as túas verbas non son mellores que o silencio, cala”. Pero ela non.
Falaba. Sen saber moi ben de que. Daba igual o tema. Dominábao todo. Pregunteille se falaba tamén cando durmía. Riu. A min non me fixo tanta graza...
Era católica, así que supoño que acadaría a felicidade coa súa ignorancia -porque esta foi a culpábel da súa morte-.
Da súa cabeza saíu un regueiro de palabras que imposibilitaba a visión do sangue. Todas as palabras que ao contactaren co asfalto finalmente atoparon o seu lugar no esquecemento.

¿La ignorancia es la felicidad?-

Hablaba. Bien. Eso es normal para el 95% de nosotros (hay personas que viven en un permanente mutismo, dejémoslo en un 5%). ¿De cuántas tonterías hablaremos a lo largo del día? A lo mejor necesitas un 15% de tales palabras. Yo pretendo seguir esa máxima que dice “si tus palabras no son mejores que el silencio, calla”. Pero ella no.
Hablaba. Sin saber muy bien de qué. Daba igual el tema. Lo dominaba todo. Le pregunté si hablaba también cuando dormía. Rió. A mí no me hizo tanta gracia...
Era católica, así que supongo que conseguiría la felicidad con su ignorancia –porque esta fue la culpable de su muerte-.
De su cabeza salió un reguero de palabras que imposibilitaba la visión de la sangre. Todas las palabras que al contactar con el asfalto finalmente encontraron su lugar en el olvido.

Asesinato

2006-04-28T21:20:00.000+02:00

Olvidarte

CRIMES -NON TAN- EXEMPLARES. 1

2006-04-21T20:32:00.000+02:00

Dous paxaros
dun tiro literario.-

Non coñecía a Cortázar. Non sabía apreciar o valor dun Pollock. Non gostaba dos meus escritos nin de Paul Auster. Alessandro Baricco éralle un completo descoñecido.
Non sei se podedes comprendelo. Era insoportábel para min.
Eu estaba lendo Crimes exemplares. Chega unha a un momento no que as historias acaban facéndose realidade e a realidade historias.
O caso é que detesto perder os meus marcapáxinas. O caso é que detesto que deteste o que eu non detesto. O resultado non é tan disparatado como pensades. Ten lóxica: os seus miolos servíronme de marcapáxinas.

Hands. ESCHER

Dos pájaros
de un tiro literario.-

No conocía a Cortázar. No sabía apreciar el valor de un Pollock. No le gustaban mis escritos ni Paul Auster. Alessandro Baricco era un completo desconocido para ella.
No sé si podéis comprenderlo. Era insoportable para mí.
Yo estaba leyendo Crímenes ejemplares. Llega una a un momento en el que las historias acaban haciéndose realidad y la realidad historias.
El caso es que detesto perder mis marcapáginas. El caso es que detesto que deteste lo que yo no detesto. El resultado no es tan disparatado como pensáis. Tiene lógica: su cerebro despedazado me sirvió de marcapáginas.

Ella me regaló un cuchillo de punta punzante

2006-04-16T01:25:00.000+02:00

Te quiero

te quiero

Aún

Deshojando abril

2006-04-15T12:14:00.000+02:00

Abril.

Abriendo las ventanas:

brisa de mañana,

abruma el sol

brillando.

Brotan sentimientos

marchitos.

Abril.

Ya no llueve. Llovía el llanto y se lo llevaba el agua a yacer sobre la tierra yerma de tus sentimientos. Llovía pero no crecía. Llamaba infatigablemente a la amada, amante, ya desamada y desarmada de palabras. Según ella. Nunca las allanaba. No era su llave la que abría esa puerta. No era su casa. No era su alma.

Conceptos. Absurdos. Abstractos. Ingratos.

El mejor sentimiento: la ataraxia. Nada. Silencio. Tú.

Yo.

Abril.

Al cuarto día

2006-03-30T22:46:00.000+02:00

Al fin(,) he llegado(,) al fin.

Powered by Castpost

Les temps avec toi

2006-03-19T11:57:00.000+01:00

15 días a tu lado le intentan hacer burla al tiempo. Estiran sus números hasta tocar el día siguiente, ignorando su falsa libertad más allá de las 24 horas.
Al fin la misma hora se sincroniza en el reloj, y la única distancia que aceptamos son esos centímetros que tomamos para contemplar nuestros ojos.
Desde que te tengo en mi realidad, el resto de mi vida es irreal; pero sé que esto no será para siempre.
Llevo demasiado tiempo viviendo de ilusiones sobre ti, y mañana no querré sustentar mis anhelos en recuerdos.
Sí, te creo en medida que dices eso mirándome, sabiendo que los ojos dicen las verdades que las palabras mienten. Pero eres feliz. Pero somos tan felices.
¿Qué me has dado, cuál ha sido tu embrujo, qué palabras nuevas has empleado que no son como otras que yo haya escuchado?
Aquí estoy yo, la que en vez de estudiar se dedica a pasear... por tu mente, ¿qué te he dado?, ¿qué te he dado? El reflejo de lo que me haces sentir. La inspiración, unas palabras nuevas dentro del diccionario del amor (lo desempolvamos con cuidado, las etimologías son sensibles a los cambios).
15 días, el resto de mi vida, siempre, te amo. La lengua vuelve a cobrar significado en tu boca generosa, que deja caer sobre mis esperanzas las fotografías de tantos amaneceres a tu lado.
Cómo desaprovechar la oportunidad de tenerte bajo el mismo pedazo de cielo.
Cómo puedo pretender ser capaz de expresar lo que siento por ti.

Adonde vaya el (a)mar...

2006-03-08T12:53:00.000+01:00

Á mar...
A amar,
sentindo a miña alma
esclava
voar ceibe
cara a miña
ama

Versión en castellano

A la mar...
A amar,
sintiendo mi alma
esclava
volar libre
hacia mi
ama.

Xogos para voar

2006-02-26T16:06:00.000+01:00

Este relato lo tenía archivado en mi libreta de textos desde hace dos años, reservado para crear una serie, pero he decidido publicarlo ahora.

Kaukisella

Abrín as mans e deixeina voar coma un paxariño. Voou pola miña casa, polo meu corazón, polos meus libros, e por último, nos meus escritos.

Aquí a tedes. Fartouse da liberdade e fechouse con cadeado na vida dun ninguén que de nada a coñecera. Namentres, eu dando voltas arredor da fonte da náiade, agardando a que o cabalo deixase as augas tranquilas para reflectirme nelas. Gostaba desa sensación.

Era o doce paradoxo que me prendía dela.

Ti foxe, foxe, foxe.

Eu procúrote, procúrote, procúrote.

Supoño que era amor, ou iso desexaba crer. Ela preferiu deixarlle o xuízo ó tempo, e curioso foi que Cronos non asinou a nosa sentenza de divorcio. Irrevogábel. Explícalle ese termo aos meus sentimentos:

-Síntoo, pero non entendo razoamentos-.

-Ah, pero estabamos a falar de sentimentos?-.

1+1. Son un mesmo resultado, pero cada parte ten a súa propia percepción, anque as matemáticas digan que a orde dos factores non altera o produto.

Os recordos non son aleatorios. Lembro a nosa historia, a nosa curtametraxe de cine independente cada vez que as bágoas deambulaban polas miñas meixelas. Non tes dereito ningún a colonizar os meus pensamentos: o pase que presentas para acceder ao meu maxín está caducado. O teu papel moeda non ten valor neste distrito. Non podes, non debes, non sabes. Nunca puideche, debeche, sabeche. Nin ti nin eu. Eu acababa de saír de casa impecábel cos meus zapatos novos. Vinte xogando no parque cun corazón de trapo.

-Podo xogar contigo?-.

-Non, síntoo. Este é o meu xogo. Eu poño as regras e dirixo. Se queres podes mirar-.

-E como chamas a ese xogo de teu?-.

-A namorisqueina. Se non me amolas moito deixareite participar-.

Xoguei. Xogamos. Ou mellor dito, xogácheme. Ao final non me explicache as regras. Solazábaste no meu desacougo. Quen gañou? Ti. Quen perdeu? Ti. Quen sufriu? Eu. O amor non pode vivirse en ataraxia. De feito, a filosofía enteira non serve de nada en cuestións amorosas. “Tómao con filosofía”. Todo é subxectivo no amor. Obxectivamente poucas cousas puiden ver mal nela. Ano e medio de crioxenización tiven que agardar para non voltar alimentar ao paxaro, para darme conta de que aquela fonte non era potábel, para asinar con rúbrica firme e clara a sentenza de divorcio, e para non caer de novo nun xogo de nenos. Agora o neno é adulto. A rapaza tamén. Medrou e casou coa noite estando namorada das estrelas. Eu namoreime do baleiro do ceo, e din que todas as noites a néboa e as estrelas chean o baleiro.

CompleMENTAndo (sin)sentiDOS

2006-02-18T13:41:00.000+01:00

[Einstürzende Neubauten - Blume]

Powered by Castpost

English
Chrysantemum For you I am a chrysantemum
Supernova, urgent star
Astera Compositae For you I'll be a dandelion
a thousand flowerettes in the sky
Or just a drop in the ocean
If you know my name
don't speak it out
it holds a power - as before
Liliacea A lily of the valley
a flower of saron
Helianthus annus
For you I even be a sunflower
Do you hear my enlightening laughter?
another reason to cut off an ear
You know my name, do you not?
don't say it
For it's a sacred, immovable - frozen
Rosa, Anemone et
Nymphea alba I'll even be a waterlily,
a marygold, a rose
or a little thistle
Euphorbiaa blue dahlia, a black tulip
that's where opinions differ
the scholars disagree
My name, should you know it
remains unspeakable
and it's spoken - malediction

French
Chrysantemum Pour toi je suis une chrysanthÉme
super nova une Étoile pressÉe
Astera Compositae Pour toi je suis une dandÉlion
et la cÉleste fille multipliÉe
pire: "un os À ronger"
Connais-tu mon nom
ne le prononce pas
il cache un pouvoir - comme autrefois
Liliacea Pour toi je suis un lys
peut-être suis-je Alice
Helianthus annus Pour toi je serais même une fleur de tournesol
entends-tu mon rire ensoleillÉ?
un motiv nouveau À se couper l'oreille
Tu connais mon nom, n'est-ce pas?
et tu ne le prononces pas
il est sacrÉ - immobile, gelÉ
Rosa, Anemone et Nymphea alba Une rose, une anÉmone, une rose d'eau
ou une quelconque pousse de lait de loup
Euphorbia la fleur bleu, la tulipe noire
c'est lÀ que les avis se separent
les savants se disputent
mais mon nom si tu le connais
reste inprononçable
il est prononcÉ - malÉdiction
I heard you call my name

Rutinas de hada

2006-02-17T23:26:00.000+01:00

Malditos los cuentos
y maldita la fantasía.

Tu castillo,
mi cuerpo.

Tu dragón,
mis palabras.

Tu princesa,
mi mirada.

Tu magia,
mi amor de fantasía.

Cierro todos los libros,
asesino a cada príncipe,
revoluciono los reinos.

Malditas tus ganas
de no vivir en mi mundo.

(Mi realidad mística
contra
tu fantasía mecanizada)

Juegos de magia

2006-02-16T19:12:00.000+01:00

1 - 1 = 0
Tan simple. Tan real que ni las fantasías lo diluyen.
Yo menos tú... Nada.

Descubrí el lenguaje de los números
cuando las palabras
dejaron de surtir efecto.

Abracadabra.
(Te amaba)

¿Sí, no?

2006-02-13T18:10:00.000+01:00

Si no es mi sino,
sino que es juego
del destino,
prefiero no
tenerte.

pACTO (diálogo versado)

2006-02-10T20:16:00.000+01:00

Primer acto.
Dos mujeres.
Un saco de palabras en cada banda:
La razón.
Lo abstracto.
Un escenario al aza(ha)r.

-¿Qué tienes que decirme?
-El silencio.
-¿Cuál es el final de la historia?
-El tiempo.
-¿Aún podemos salvarnos?
-La muerte.
-¿Quién te robó las palabras de amor?
-La luz.
-¿Cuándo?
-El destino.
-¿Viviré(mos) en el olvido?
-Nunca. Y siempre.
-¿Regalarás las mismas palabras de amor a distintos amores?
-Como tú.
-¿Cómo podré encerrarte (absorberte), si ni tú conoces los límites de tu ser?
-La nada. Y todo.
-¿Podré(mos) seguir adelante?
-Te amo.

Hablamos el mismo idioma,
no las mismas palabras.

Tú dices. Yo digo.
Tú dices.
Yo digo.
Yo digo. Tú dices.
En el intercambio de voces
me ha parecido oir
...
suspiros.
(pero es que "amor" es otra palabra abstracta)
(tus supiros arañan sentimientos)
(ya no duele estar sana)

Manual de amor

2006-02-06T02:41:00.000+01:00

Coge mi mano y nunca más tendré la necesidad de escribir.

Coge mi mano.

Al menos, hasta el tiempo que tú quieras.

(No diré siempre pero siempre te lo demostraré)

Sentirte

2006-02-05T15:04:00.000+01:00

¿Por qué

te siento

tan

CERCA

Que hasta mis dedos lloran por no tocarte...

Saber (a) versos

2006-01-26T13:07:00.000+01:00

¿Qué sé yo de ti?
¿Qué sabes tú de mí?
¿Qué sabemos del amor?
Conocimientos compartidos
que se bifurcan
en palabras.
Tú
y
Yo.
Palabras:
mis amantes,
seducidas por mis /b/e(r)sos,
fieles sirvientas
de mis deseos.
Desde que tú las pronuncias
les tengo miedo...
...Si no te veo.
(Sa)/b/erlo,
simplemente (sa)/b/erlo.

Juegos verbales

2006-01-23T14:10:00.000+01:00

Yo, tu pasado,
agarro
a tu presente que no soy,
para decirle al futuro
que soy
lo que anhelas.

Ciclos

2006-01-23T00:08:00.000+01:00

Simetría baixo ce(r)o Kaukisella

Mis sentimientos y mi razón son dos flechas en una veleta que se mueve al antojo de los vientos que levantan las palabras de tu boca.
Sopla. Dime “siempre” y nunca lo cumplas.
No quiero seguir cumpliendo años con tu nombre intacto y grabado en profundidad por el más suave de tus besos.
Maldita simetría. Maldita igualdad de géneros: no quiero porque debo, debo porque ¿quiero? No, no lamentaré con efecto retardado el tacto de fuego de cada caricia anodina. Despegaré tu esencia de la mía, partiré esta hoja en dos, talaré aquel árbol, desharé este nudo, cegaré uno de mis ojos para no verte más (el que me queda lo cerraré para seguir soñándote).
Lo sé. Si quiero correr necesito dos piernas.
Si quiero besarte, necesito dos labios.
Si quiero huir, necesito saber de qué y a qué.
Es el eterno planteamiento, un concepto formado por dos. Ya no entiendo mi tiempo: cuando los números explican las palabras… Tengo que neutralizarte para que no me hagas daño.

Negarte para admitirte
1=1+(-1).

Si te acepto, me destruirás
1=1+(-1)
0.

Tan simple y tan complejo.
Tú (y) yo = ¿cómo sumar dos en Nosotros?
No vuelvas.
Si no vas a quedarte.

Selenitas de sal

2006-01-02T02:29:00.000+01:00

La noche apareció comiéndose luz y actividad. El reflejo de la ciudad se dejaba llevar sobre la superficie del mar y los barcos chocaban sus cuerpos flotantes con un hueco sonido húmedo. La sal de ese encuentro de navíos drogaba mis pulmones con un placebo de tranquilidad.
Era de noche. La luna brillante, impecable, llena de orgullo; me explicaste con aire académico por qué nos parecía de mayor tamaño la grandiosa señora de la noche. Los barcos chocaban, clop, clop, la sal me recordaba a ti, profundamente a ti, inyectándome calma; y yo, minúscula yo, respirándote a bocanadas.
No, no me apetecía hacerte caso, estaba para intrascendencias, para el reflejo, los barcos chocando, clop, clop y dunas de sal, y tú. Con el sonido de tu voz de fondo, continuo zumbido, cerré los ojos: agudicé mis sentidos para saborear sonidos lejanos.
Filosofabas sobre mi literatura y mi vida (¿son lo mismo?). No me importaba.
Sonidos lejanos: un gato se agazapa entre las rocas del dique, aterido y arrobado por los efectos alucinógenos de la señora de la noche; maulló necedades gatunas y marchó con paso ligero, clap, clap (lamentaba no tener algo para escribir estas líneas, pero bueno, nunca lo haría tan bien como tú, que ilustras imágenes en tus palabras y añades palabras invisibles a tus imágenes). Puedo leer todas estas sensaciones, pero ante tu arte me convierto en un ciego leyendo braille, palpando las formas redondeadas, convexas, curvas, aterciopeladas... Otra vez... Percibo de nuevo la sal, pero con el olfato, y me pregunto qué me pasa y a qué huele la sal.
Mientras, tú intentas que los buenos recuerdos no te hagan daño al volver a visionarlos en tu memoria, y a eso lo llamas “olvidar”. Olvidemos juntos, pues. Sólo necesito que siga el eco de tu voz masculina apaciguando mis sentidos; pondré el piloto automático en mi consciente y despegaré de nuevo en mi subconsciente. Pero por favor, hoy quiero alumbrar las cosas que la luz del día me impide ver, y a cuatro kilómetros de este banco te siento desde tu ventana mirando los coches pasar, observando el puerto y pensando qué será de mí. Deja de pensar, hoy no quiero estar en los pensamientos de nadie, quiero que todos estéis en los míos, personas conocidas y desconocidas, animales y objetos que cambiáis vuestros papeles entre vosotros.
Entonces sí, lo veo: la vida es un continuo fluir, aprehender y aprender lo que nos van mostrando los mensajes de las botellas que se discurren silenciosas por este dique, un paisaje que cada día imaginamos distinto (Así es el arte y así es la vida: Kandinsky pintaba y otros interpretaban). Lanzo otro mensaje. Para el reflejo de la ciudad, los barcos que chocan entre sí (clop, clop, clop, clop), las dunas, las inmensas dunas de sal que cubren tus pensamientos (un mundo diferente al real). Lanzo otro mensaje para ti, que desde tu ventana miras al puerto y me intuyes maullando con un gato selenita.
Tú pones la botella.

5th element's love

2005-12-31T23:17:00.000+01:00

Agua: arrastra consigo los recuerdos, los ahoga en olas que traerán nuevos recuerdos.
Fuego: convierte en ceniza los recuerdos de los que renacerá un nuevo pasado.
Aire: Llevará consigo historias para olvidar, las dejará sin aire y elevará sobre las nubes nuevos relatos.
Tierra: sepulta lo viejo. Cava la tumba del olvido. Alimenta el nuevo árbol de los elementos. Los nuevos frutos.

¿Y tú?

Y tú serás mi esencia, mi quinto elemento.

Por un 2006 que no tiene buena pinta, pero al que le daré color con arte, con risas, con amor, con amigos, con felicidad, con ... sin todo lo que nunca me gustó.

Tic, tac: hora de amar

2005-12-26T03:04:00.000+01:00

Sí.
Por un momento fui feliz.
Sí.
Por un momento recordé el pasado.
Sí.
Me sabes a pasado.
Sí.
Tus palabras se afilan con la punta de tu lengua.
Sí.
Se clava dentro de mí causando
DOLOR (te quiero...)
y (...pero...)
PLACER (...te deseo)
Sí. Placer. Sí.
Es difícil pensar en el mal
cuando nado contra
un mar de sudor.
Sí.
Por un momento
eternamente
siento...
...eternamente
triste.

[Un reloj se puede parar,
el tiempo, no]

Heart Crash

2005-11-13T21:40:00.000+01:00

-1-

Hubo un momento que duró un instante, en el que tú y yo éramos seres eternos (pero seguíamos siendo imperfectos), no había sentido (sigue sin haberlo), y eso mismo me unía a ti. Éramos seres anodinos, asexuados, encontrados por un sentimiento ajeno, fugaces, volátiles. Volátiles.
Primera. La primera vez que nos besamos fue en el portal de mi casa. Decidiste acompañarme porque no tenías nada que hacer, y yo pensaba que también no tenía nada que hacer hasta que comencé a sentir agorafobia por la distancia que separaba nuestros labios. Encerré mi lengua en tu boca, me encontré con la tuya y le pregunté qué sentía. Me respondió con un poema de saliva que declamó con suspiros acompañados por la suave melodía que interpretaban tus dedos acariciando mis manos. La sonata clásica más bella del mundo quería esconder tu claustrofobia. En ese momento éramos un concierto contrapuntístico barroco.
Segunda. La segunda palabra que dije fue "quiero" (la primera hacía referencia a ti). Segundo. En un segundo Él (Sentimiento Supremo) infectó mi cuerpo. En un segundo sentí que vomitaba toda la sangre que mi corazón bombeaba a un ritmo tres por cuatro. En un segundo puedo evadirme con el olor de tu chaqueta. En un segundo resucito de una vida mecánica. En menos de un segundo (des)fallecí.
Tercera. ¿Qué pasa cuando existe? Que no existe. Esquivar el tráfico intentando ganar velocidad resulta mucho más fácil que evitar pensar. Lo malo es que no tengo un limpiaparabrisas interno para las lágrimas, que me dificultan la visión. La lluvia me devuelve el sentimiento, no sé si es una burla compasiva o una compasión burlona. Yo no puedo culparme por ella.
100 km/h. A tal velocidad cien personas deslizan su miseria por la acera encharcada, creen que la felicidad es limitarse a ser feliz. Creen que esta vida hace feliz. Feliz sólo es el niño y el loco que no se dan cuenta del mundo en el que viven. El resto inventamos la felicidad y nos la regalamos en cajas vacías con un bonito papel de regalo mientras fingimos una sonrisa de quita y pon.
Una recta. Sin curvas, sin señales. Sin años, sin meses, sin semanas, sin días, sin horas, sin minutos, sin segundos, sin suspiros. Tiempo continuo sin reposo. Tiempo que transcurre, canalla que nos roba vida mientras dormimos plácidamente soñando con la felicidad perdida. En ese transcurrir alguno ya no despierta, y el resto, ingenuos, quieren seguir sedándose quince minutos más para luego levantarse e ir a trabajar. Un beso a los niños (para que sigan siéndolo), coge el coche y apura que llegas tarde a perder tu existencia en una jornada laboral que te dará dinero, sí, pero el tiempo de momento no se compra (una de esas lacras de la sociedad capitalista: aún no ha privatizado a Cronos S.A.).
Pared. Entre tú y yo hay una pared de papel transparente, que a pesar de su fragilidad es una barrera demasiado consistente para mí. Temía cruzarla y agravar tu claustrofobia, y para no frustrarme gritaba aquellas primeras y segundas palabras en un intento de silenciar al silencio. A pesar de la insistencia, no lograron quebrantar el muro, y por un instante llegué a dudar de la potencia del ariete. Cogí carrerilla, agarré con fuerza aquel Sentimiento y me lancé con los ojos cerrados sin miedo a la página final. Cuando los abrí no tenía ningún ariete, el muro era de ladrillo, yo estaba acabando de escribir esta historia. Mis huesos eran un azucarillo fragmentándose, mis ojos derramaron el verde sobre el rojo de mi sangre, mis lágrimas dejaron el campo en barbecho durante dos años, mi voz metálica se mezcló con la argamasa que fundió mis últimos pensamientos entre la no-vida y la muerte; el dolor fue un sentimiento tan claro y conciso como lo fue el mismo Sentimiento al que me aferré.
Hubo un momento que duró un instante y que fue el Gran Autor, y no eras tú. Fui yo.

-2-

Dicen que al enamorarnos rescatamos un sentimiento primitivista. Una pasión que desbocada galopa mordiendo las riendas de la razón humana, dejándolas lejos, lejos, lejos. No sé si yo alguna vez tuve riendas.
Que no te engañe esta mujer elegante, pausada, correcta. Tras los gestos medidos se oculta esa pasión que tan sólo se encubre de unas formas bonitas mientras alguien la felicita por una causa insignificante. Mi cuerpo tan sólo es un títere. Escondidas en mi cerebro, acumulándose y ahogando la razón que grita desaforadamente NO DEBES están mis lágrimas; ellas son la ofrenda de este ritual. Te invoco a ti. Grito tu nombre con susurros, no sea que aparezcas y quede sin aliento, porque tengo miedo de amarte y de que me ames.
Esta es la segunda parte, en la que descubrimos que el amor es eterno, y que un amor pasado no se puede solapar con otros venideros. Ahora tú lo sabes, pero ponerle flores a mi tumba no es la mejor manera de solventar los errores. Lloras sobre mi cuerpo inerte, y tras este cristal grito muda "levántate y anda", pero no soy Lázaro, permanezco en el suelo, se han roto los hilos que unían al títere con el titiritero. No puedes entender mis palabras, no sabes descifrar las señales, y siento que corro a cámara lenta hacia ti, sollozando, gritando, aullando. Recuerda, no tengo cuerdas vocales. Las perdí en el trueque que me permitiría verte, y como Eco, sólo puedo repetir en mi mente tus palabras.
-No lo sabía... No lo sabía... No lo sabía... No he dejado de amarte.-
[No lo sabía. No lo sabía. No lo sabía. No he dejado de amarte]
No has sabido que eres la causa de mi vida y la razón de mi muerte. Intenté conservar tu amor en formol, pero la criatura ansiaba libertad, y rompió el cristal de mi corazón, del que salieron mares de sangre. Al saborear mis lágrimas sentí el rojo del dolor, desligando mi cuerpo de mi alma. Ya no era yo, sólo era huesos, músculos, cerebro, sangre; una serie de sinapsis era lo que unía todo el conjunto mecanizado. Era un objeto decorativo que amargamente decoraba una habitación ya de por sí insulsa. Viva por fuera, muerta por dentro.
Te invoqué, no supe controlarte y te llevaste lo único que me queda cuando no te tengo...
... YO.
El fin de esta historia será el recuerdo y el olvido.
Olvidar que te recuerdo, y recordar que te he olvidado.

-3-

Hoy te he recordado y me has hecho olvidar. Tus abrazos ficticios me ayudan a superar cada día esta angustia de no tenerte; pulso el play de los te quiero grabados en mi memoria para no dejar de ilusionarme con tu no regreso. Me has hecho olvidar que mi existencia está vacía sin ti, que no hay nada cuando la eternidad coge las maletas con mis recuerdos de ti y se aleja al infinito que nunca podré alcanzar, dejándome en el escritorio una nota con frases esperanzadoras de Whitman. Frases que ahora me parecen rotas, quebradas en un absurdo existencial del que planté una semilla en mi interior. Ahora el árbol amenaza con devorarme, pero no ofrezco resistencia, porque prefiero pasar desapercibida ante la comparsa de la vida, y la bella Dafne se transforma finalmente en un ser fotosintético mientras huye de Apolo. No os engañéis, fue Cupido quien lo instó a amarme, la pasión tiró fuerte de las riendas y lo guía hasta mí. ¿Eso es amor? No lo sé, pero estamos acostumbrados a que sea así.
Los pájaros cantan con el mismo entusiasmo matutino a las seis de la mañana que a las nueve de la noche: por mucho que no quieras que tu cabeza dé vueltas, el mundo las da por ti. No puedo pedirle al día más de 24 horas para estar contigo; no puedo exigirle a mis pensamientos que te expulsen de sus dominios. Lo llamo amor y lo llamo pecado, ¿cuál es entonces mi salvación? ¿ser penitente y resignarme u orar y sacrificar cuerpo y alma en venerar a un Dios que ni siquiera sé si existe? Creo en una oportunidad, en la tercera. Es demasiado tarde para colgar los hábitos, voy a rezar por ti, aunque no creo en quien venero.

KAUriosidades

Máis canela, máis crema de orujo

Parte do tempo -en segundos-

Fóra da literatura, a literatura mesma

Leitura entre liñas

...

Tren Santiago-A Coruña

Robo en un museo

Jueves en tu terraza

Lirismo on the rocks [Homenaje a Lucía Aldao]

Ma(r/n)chando un(a de) poema

Imaginando música

ResultaDOS

Declaración dunha novata

Entre(re)tengo

Resaca de San Valentín

No voy a negar

Declaración postmoderna

Propósitos de Fin de Año

Sonrisa polifacética

.T.a.q.u.i.g.r.a.f.í.a.

A(r)maduras

Escriba, escriba

De(f/j)untos

Alter ego

Volver a empezar...

Vér[con]tigo

H2O edulcorado en valor negativo

Ave

3 años

Despedazando anatomías

Francisco Umbral, la noche que se fue del café Gijón

Sorpres+IVA

Y qué pasa si este blog es del montón

(Ta) Tu arte

Barcelona senza fine...

Sei nell' anima

Letras chillonas en amarillo

Respirar

|He perdido una palabra|

Pensamientos (que) en-cadena(n)

Me empiezo a des-...

SMS: Sin Memoria Sentimental 0.2

SMS: Sin Memoria Sentimental 0.1

SMS: Sin Memoria Sentimental

Mirada polícroma

Bachelorette

Antes de morir...

Al.Fondo.Del.Mar

Xira.Mundo.

Enraizada

* C l i c k *

Metrónomo de inconsciencias

Noticia ficcional

Amantes entre líneas

Imposibilidad de abstracción.Pollock.02.

mEmE: 5 cosas que no KAUnocías de mí

Tiempo fuera de reloj

Últimas verbas póstumas

Tic. Pasos perdidos. Tac.

A(t/rm)aduras

Imposibilidad de abstracción

Idola(s)tra(/e)

Idiomas

Para Elisa

aMA(R)ntes

[Frus- / Abs-] trac(c)ión

Espello de (a)sombra(r) *galego*

Espejo de (a)sombra(r) *español*

Lullaby

La hoguera

El entierro

La espera

Plan-es...

Yo me clavé un cuchillo de punta punzante

CRIMES -NON TAN- EXEMPLARES.3

Acto o actuación de escribir

Suicidio

CRIMES -NON TAN- EXEMPLARES.2

Asesinato

Espello de (a)sombra(r) galego

Espejo de (a)sombra(r) español